quei pacchetti di foto stampate che gli consegnavo mi sembravano frammenti di un’ordinanza di morte.
una strada asfaltata che attraversava la zona ovest di Northolt, un sobborgo residenziale dell’aeroporto (con case a un piano immerse in giardinetti e separate fra loro da reti metalliche) abitato da personale di basso grado delle linee aeree, addetti ai parcheggi, cameriere ed ex hostess.
La vampa rossa delle luci dei freni ardeva l’aria notturna,
Gli occupanti della berlina stavano ancora nelle profondità dell’abitacolo, le loro identità sigillate dal vetro incrinato di separazione.
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