LAME scorticatrici di sole del deserto spolpavano l’aria fino all’osso e le onde di calore che si alzavano dalla pista dell’aeroporto erano secche come l’alito di un mare morto.
«Ne esistono solo cinque», seguitò. «Lussuria, invidia, ira, avarizia e vendetta.» «Intende i moventi.»
La teoria del complotto, che prima era un colabrodo, ora tratteneva l’acqua.
DOMENICA pomeriggio sul tardi, il cielo abbassatosi su Las Vegas era grigio come la faccia di un giocatore maniacale che si alza dal tavolo del baccarat dopo aver perso anche la camicia.
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